¿Hasta cuándo recuperarás tus blasones, tu mistiscismo, tu tradición vencedora? Hace más de una década que no saboreas la vuelta olímpica, que no ganas nada, que vives de tus vibrantes setenta y de una final perdida en Libertadores. Morabas en el recinto inmortal junto a Pumas, Chivas y Águilas, hoy tu lugar lo reclaman Tuzos, Diablos y Santos, ante tu desdén por la gloria.

Duele decirlo, pero das pena. Sólo Torrado es heredero de la tradición azul. El resto se tambalea en la cancha, sofocado por los mimos, los sueldos inimaginables, los caprichos, el oropel y la farándula. Tu yo verdadero es frívolo, indigno, insensato. Cambiaste la autenticidad por el facilismo. Tu tribu celeste te aclama, llena el coloso de Insurgentes cada quince días, a pesar de que no lo mereces.

Te aburre ganar. Ni la sinceridad de Markarián te convenció de olvidar el olvido. ¿Y ahora? ¿Lo vas a despedir? ¿Se irá cuando es el indicado para renovarte? ¿Volverán tus funcionarios a hacer el berrinche de cada seis meses? No lo has comprendido. Peor que los yerros, es no repararse, no reinventarse.

Cada temporada te condenas a la ignominia. De la cual hay quien nunca ha vuelto. ¿Recuerdas al León, al Oro, al Atlas, al Veracruz? ¿Recuerdas cuándo dominaban estas tierras? Seguramente no. Pues para allá vas.

Descansa azul celeste, descansa en tu pena y regodeate en las excusas. Ya habrá un mañana. Quien sabe si vuelvas a importarle a quien te ama. Mucho peor, parece que este amor azul no te conviene, lo desprecias, no te llena. No es suficiente para rescatarte de los tiempos duros.